Ne le dites à personne, à l'exception des sages
Car la multitude est prompte à railler
Je veux louer l'être vivant
Qui aspire à mourir dans la flamme.

Dans la fraîcheur des nuits d'amour
Où tu reçus, où tu donnas la vie,
Un sentiment étrange te saisit,

Quand brille l'immobile flambeau.
Tu ne restes plus enfermé
Dans l'ombre ténébreuse
Et un désir nouveau t'emporte
Vers des épousailles plus hautes.

Nulle distance ne te rebute,
Tu accours en volant, fasciné par la flamme,
Et finalement, amant de la lumière
O papillon, te voilà consumé.

Et tant que tu n'as pas compris
Ce « Meurs et deviens »!
Tu n'es qu'un obscur passager
Sur la terre ténébreuse.
 

Goethe